Nuestra Cita Cotidiana

Ayer mencioné a Coco; pensé en él cuando escribía “El principado de la Fortuna” mi segunda novela.

C O C O P O L I Z Z I  (pp 145-150)

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El padre de Yves, mi primer marido, pasa los inviernos en Marrakech.

No ha opuesto resistencia a su desplazamiento a Agadir.

Lo he invitado a cenar hoy, en el hotel en el que residimos tanto

Sophie, actualmente la potente viuda Reem, como yo: el Atlantique

Palace.

Lo reconozco pese a los años que no nos hemos visto. Está muy

envejecido, pero siempre tan elegante. Me sigue pareciendo atractivo.

Él también me reconoce. Desde su entrada se dirige directo a mí.

––No has cambiado nada, querida; los años, en lugar de estragos,

han mimado tus encantos…

––Toda la vida has impregnado tus mentiras de sinceridad,

pero… por lo que veo, has mejorado.

Se sienta con su parsimonia y salta semejando una flecha.

––Supongo que la cena estará comprendida en el presupuesto…

Me niego a responder; no es mezquino y, por otra parte, sabe lo

que hay. Él fue quien me presentó a Coco Polizzi, que era el restaurador

de la casa que posee en Marrakech. Hizo maravillas, aunque

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Invirtió años. Era la persona que más hubiera deseado ver, aun sabiendo

que no era posible. El terrible golpe que supuso el cierre de

la medina de Agadir por conflictos jurídicos con los artesanos le impactó

al punto que, a partir del verano de 2008, dejó de recibirme.

Mi ex conoce el motivo de la invitación; quiero lo que ya no puedo

pedir a Coco.

Ambos formamos parte del pequeño grupo que asistió a la apertura

de los talleres en los que se ha elaborado todo el material de la

medina de Agadir, que nunca había existido. Éramos una decena,

en la que se encontraba Ahmed. Ellos eran amigos y yo la única que

no conocía sino al anfitrión y a mi marido.

Hablaban del Sahara y de la marca Lakkhoua. Una pena que no

tuve tiempo de conversar con la totalidad de ellos, porque al descubrir

que teníamos negocios con Ahmed, me dediqué más al último.

No es que lo lamente, porque mis vínculos comerciales con Ahmed

están siendo muy lucrativos, solo que en estos instantes necesito a

los otros y mi ex está al corriente de dónde encontrarlos.

Coco es el mejor restaurador de arte bereber que conozco. Lo

aprendió siendo niño. De ascendencia siciliana, nació en Rabat. Pese

a tratarse de un genio, cuya consagración puede apreciarse en la medina

de Agadir ––que ha construido piedra a piedra, para dar forma

al sueño que concibió durante su infancia––, no es esa la razón de

mi interés.

Los sueños de Coco merecen aplauso y admiración; pero era y

es mucho más importante su poder de seducción. Se trataba de un

anfitrión que atraía a todos los animistas del mundo y que jamás defraudaba.

Nada dejaba de ser mágico para él. Lo he visto dibujar, en

una simple servilleta de papel del restaurante donde nos había invitado

a comer, la tristeza de una turista modesta, anodina y sola, e

iluminar un rostro por completo inexpresivo cuando se levantó para

ofrecerle su obra. Estoy segura de que Coco había captado la belleza

donde nadie es capaz de verla. No dijeron nada, mas Coco volvió a

nuestra mesa guardando para sí el tímido beso de agradecimiento.

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No era sensiblería ni cosa por el estilo. El gran atractivo de Coco es

que no requiere hablar para provocar que experimentemos esa energía

universal que es el “Magara”. Lejos de mí los misticismos, no

impide que la historia del retrato de la chica me hiciera sentir ternura

hacia alguien que, por entonces, me habría resultado indiferente e

incluso molesta. Coco no es indiferente al Sahara, pues ha mamado

la cultura de los bereberes, que siempre pasa por el Sahara.

Mi ex fuma y bebe mientras espera que se me pasen mis “sopores”,

como él llama a mis lapsus. No es Coco, lejos de eso; no obstante,

a falta de pan, buenas son tortas. Puede hacerlo sin dudar,

pero tras haberle explicado la historia desde el principio, puesto que,

a petición mía, Ahmed no le había informado del viaje de Yves.

––¿Mi hijo ha estado en el palacete de Ahmed y a mí ni siquiera

se me anuncia? ¿Ahora han desaparecido? Grave, muy grave…

¿Cómo te has enterado?

No respondo. ¿Para qué? No es tan idiota como aparenta. Me limito

a esperar que se relaje un poco para formularle lo único que

quiero dejarle claro. Me urge, ya mismo, averiguar dónde y cómo

están Yves y Ahmed, y sé que está en condiciones de proporcionarme

datos en las próximas horas. Deduzco que mi ex ha captado

el mensaje. Ya estoy lista para relajarme y dedicarme al hedonismo.

Al fin y al cabo, mi ex tiene un buen polvo…

––¿Dónde creéis que están?

––Sabemos que en Tombuctú, que fue el último vuelo del helicóptero

de Ahmed… También sabemos que ambos se habían implicado

demasiado en la defensa del MNLA…

––¡Deja! Ya veo…

No se detiene ni a mirar mi excelente pecho. Se me echa a llorar.

Aguanto, porque no es momento de contrariar a un asociado precioso.

––Van a un martirio inútil. Tomaré cartas en el asunto.

––¡Hay pasta!

––¿Hasta cuánto?

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––Se puede mirar. Eso sí; sin luz ni taquígrafos.

Me he pasado y ni se molesta en reprochármelo. Saborea uno de

sus platos favoritos: el champán con ostras. Sigue teniendo un buen

polvo, sin dudas.

––¿Por qué lo hicisteis venir?

––Hacía falta, mucha falta…

––¿A quién?

––Al final, heredará tu parte del negocio.

––Tendré que morir yo primero; ya no es tan “mi parte” y, en

todo caso, será mi legado.

––No te preocupes, querido, yo he comprado tus partes. ¿Por

qué crees que te dejé? ¿Con qué piensas que he comprado lo que tú

derrochas?

––Mis felicitaciones, querida, no deberías haberte molestado…

Me excita la ironía fresca con que me ha cautivado, casi tanto

como los beneficios que obtengo. No estamos hechos el uno para

la otra; para él, la empresa Lakkhoua es la que le permite vivir del

modo que vive para el resto de su vida. Si quiere más dinero vende

participaciones. La riqueza me da el poder que necesito para sentirme

viva. He encargado bogavante a la armoricana porque me apetece

y porque conozco sus reacciones pueriles al plato, en especial

cuando lo preparan en la mesa. No dice ni hace nada ante los aullidos

del bicho al ser pelado y partido en lonchas. Ha mirado a otra

parte ante la visión de las últimas, que se retuercen en la salsa. Así

es como se sirve este plato, de manera que el comensal elija su propia

cochura.

El padre de Yves es un excelente sibarita, pero fue educado por

los jesuitas antes de su adición al hedonismo, y no ha madurado.

Devora las ostras crudas y no soporta los aullidos ni ver los estertores

del bogavante, que ofrecen el placer del plato.

Ignoro si se trata de una casualidad, aunque temo que sería demasiada

casualidad: alude, como lo hizo Sophie esta mañana en el

Quai, al indígena que quiere comerse un jesuita para apropiarse de

sus poderes.

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––¿Qué te da le homard à l’armoricaine que no te da la ostra? El placer

del sacrificio. Las comemos vivas, querida, en tu plato lo coméis

ya muerto. ¿Recuerdas al indígena del Cándido de Voltaire? No recibirá

la vida del jesuita, porque al cocinarlo lo mata; por eso no recibirá

los poderes que el jesuita tenía cuando estaba vivo. Me

sorprende tu persistente provocación, querida, habiendo platos que

te gustarían más. ¿No crees?

––Lo que creo es que hemos cometido un error. Tendríamos que

haber continuado nuestras relaciones de amantes…

––¿Crees que habría sido buena idea? ––se para como si se lo

pensara y añade convencido: ––Decididamente no, querida. No

podía funcionar. Aborrezco tus tics; te conozco demasiado. Me excita

la novedad. Si no te hubiera conocido lo habría aguantado, pero

una vez; en la siguiente ya me repugnarías. No, querida, yo escojo

mis polvos y tú los tuyos.

––Bueno, en realidad estamos de acuerdo en lo esencial. Es hora

de sacar a Yves y a Ahmed de dondequiera que estén antes de que

estalle el polvorín de Azawad. No podemos arriesgar un interlocutor

como Ahmed y unas relaciones con el Q tan privilegiadas como las

que ofrece Yves, nuestro hijo. No tiene que haber otros signos de la

presencia de ellos que los testimonios de los viejos de las tribus a

los que tenemos a bien mostrar el apoyo de Francia al MNL. Sin

embargo, ahora deben salir de allí con las máximas cautelas, el

MNLA posee todas las cartas para perder la batalla frente a unos islamistas

enfurecidos, enaltecidos y apoyados por ciertos intereses

que ambos conocemos a la saciedad; me consta que estás en casi la

totalidad de las movidas.

––Vale, vale, he comprendido y te noto muy enterada de que yo

actúo por mi cuenta. Ya está claro que tengo disponible, que se me

pagarán los gastos y… ¿quién sabe? A lo mejor una comisión, puestos

a ser generosos. Lo habría hecho de cualquier modo, de haber

estado al corriente. Sabéis que lo habría hecho y que, por ende, lo

haré lo mejor posible…

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Me sigue gustando el mamón y en especial en su papel de macarra,

tratando de sacarme la pasta. Está para comérselo…

––¿Quedamos en el 10% de los gastos?

––Al 10% de unos gastos que serán sometidos a aprobación o

rechazo. Me explico, no eres el único interlocutor…

––Para mí que sí lo soy, y por más que me comiera tu cerebro,

arrancado en vida y latiente, no creo que me enterara de la cantidad.

Lo tengo tan crudo como las ostras. Juegas con ventaja, porque no

ignoras que mi objetivo es salvar las vidas de Yves y de Ahmed y no

puedo permitirme que mi ambición lo ponga en peligro.

Sonrío con frialdad, según la costumbre, a sus gracias. Lo conseguirá

por bastante menos de lo que ellos estarían dispuestos a soltar.

Me ha tocado, prácticamente, carta blanca, pero él no será capaz de

sacar partido. Me apuntaré yo el tanto, es obvio.

––Ya está todo claro y nos toca terminar la cena. ¿De qué te apetece

que hablemos? ¿Quizá de Coco?

––Si te parece…

––Dejé de verlo, como creo que buena parte de nosotros, con la

grave crisis emocional que sufrió. Se consideró traicionado y sitiado

por los artesanos y por los jueces. Luchó con uñas y dientes hasta el

desgarro…

Le pego un corte.

––Ahórrame detalles, me han bastado los del bogavante…

––Poseo lo que me hace falta.

––Nunca lo he puesto en duda, querido, aunque en los negocios…

––No son tan malos, no creas; tengo de sobra para lo que me

queda de vida.

––Que al paso que vas, no te la auguro muy larga…

––¿Por qué lo dices? Antes querías echar un polvo…

––Reconozco que tienes un buen revolcón, lo cual no impide

que el alcohol, el tabaco y la droga no ayuden mucho.

––Ronco.

––Lo suponía. Pero yo soy de usar y tirar.

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pág150

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Estoy triste por lo que han hecho de la medina de amigo Coco: https://www.minube.com/rincon/medina-coco-polizzi-a899561  Me siento mejor después de abrir el baúl de mis recuerdos.